¡¡PROYECTO ESPECIAL HALLOWEEN: ADICTOS A LA ESCRITURA!!

Hola querid@s^^

¿Qué tal les va el puente?¿Estáis preparados para la terrorrífica noche que llegará muy pronto?

Jejeje, yo, con ganas de que se haga de noche; películas de terror, palomitas, coca cola... y unos cuántos relatos llenos de monstruos y bestias por leerXD

Os traigo mi participación para el proyecto de este mes del Grupo de Adictos a la Escritura. 

Se trata de un especial de Halloween, así que preparaos para lo que os depara a continuación... sangre, terror, voces que nadie escucha... 

Espero que lo disfrutéis, y cómo no, que paséis miedo, que para eso estamos XD

A leer, soñar, disfrutar y comentar... vuestras letras alimentan mi alma ^^

«La espátula. Clávasela. Ahora. ¡Rojo, Tom! ¡Queremos rojo!», uno de sus compañeros de viaje le recordó que aislarse nunca funcionaría del todo.

  —Perfecto, Tom. Sigue así —la frase de la profesora quedó en el aire, y aunque la había oído cercana, era cómo si hubiese sonado fuera de la burbuja en la que se escondía cada vez que tenía el lienzo delante.

  Tom Maxwuel cerró los ojos por un instante; no le resultaba un gran trabajo el ignorar las voces de los otros veinte alumnos que ocupaban la clase, incluso la de su maestra la podía bloquear, pero no ocurría lo mismo con las que oía dentro de su cabeza. Taladrando. Gritando. Susurrando. Las malditas voces eran un torbellino de información constante; datos innecesarios sobre las personas que tenía a su alrededor, recordatorios de que debía de contestar cuando le preguntaban algo, incitaciones para que cogiera el cuchillo y lo clavara entre ceja y ceja del comensal más cercano mientras que otras le decían que mejor dejarlo sobre la mesa y seguir sonriendo. Su cabeza era una maldita radio de alta frecuencia conectada directamente a los locutores de «mátala y disfruta».

  Al volver a fijar sus verdes retinas en el lienzo, en segundos todo el dibujo se formó dentro de su mente: entramados de fucsias, negros y burdeos que trazaban la figura esbelta sobre el sillón de cuero oscuro sosteniendo en la mano un libro sin portada alguna. Y sus extremidades hacían todo lo demás. Dibujaba, seguía trazos inexistentes con dedos ágiles y musicales, creando vida en la tela beige que tenía sobre el trípode, hasta que de pronto, todo cesaba. Desaparecía la paz, el dejar que sus manos se encargasen de soportar el peso del mundo que tenía sobre sus hombros, y tan solo podía observar con profunda y nostálgica tristeza el nuevo cuadro que tenía delante.

  Tom se preguntaba si a los escritores les pasaría lo mismo; sus dedos tecleando, creando vida, muerte, diálogos, y luego el punto y aparte final. Y entonces, ¿qué? ¿Volver a escribir? ¿Un nuevo párrafo como nueva vida? A él, solo le quedaba volver a empezar en un nuevo lienzo. Nada más. Y estaba harto de todo aquello.

  La profesora se detuvo a su lado y sonrió mientras elogiaba su nueva creación. Tom se ajustó las gafas sobre el hueso algo prominente del tabique desviado de su nariz, y le devolvió la sonrisa.

  «La espátula. Clávasela. Ahora. ¡Rojo, Tom! ¡Queremos rojo!», uno de sus compañeros de viaje le recordó que aislarse nunca funcionaría del todo.

  «Veo, veo»

  «¿Qué ves?»

  «Una cosita que empieza por la letra... C»

  «Carne. Carmesí. Carroña. ¡Mátala, Tom! Empieza por C. ¡Cómetela! ¡Fóllatela!» 

  —¡Cállate!

  —¿Perdón?

  —Lo... lo siento... tengo que irme. —Tom dejó a una desconcertada maestra de Artes a sus espaldas y salió a toda prisa. 

  Agarrando con fuerza al cuaderno de diseño y su mochila, Tom zigzagueaba a trompicones por el pasillo intentando llegar a la puerta de salida. Tenía que alcanzar su coche. «Las pastillas, eso es, las pastillas están en la guantera», se gritaba a sí mismo mientras su visión a cada segundo más borrosa y las voces cada vez más ensordecedoras hacían pitar sus oídos y quemar sus glándulas salivares.

  El olor a goma quemada y el calor sofocante del maldito infierno que reinaba en septiembre, hizo que se tambaleara hacia atrás. Un remolino de recuerdos que no estaba seguro de que existían o no, se agolparon en su mente, e intentando ignorar imágenes sobrepuestas de chicas desnudas cubiertas de sangre y con las cuencas de los ojos vacías, Tom tomó aire para con un nuevo impulso poder seguir adelante.

  —Tom... Tom, ¡oh, Dios mío! Agárrate a mi —la aterciopelada voz llegó de la nada e inundó los oídos sofocados del hombre, a la vez que las finas y templadas manos rodearon su cintura.

  «Bien hecho, amigo. Por fin la tienes donde la queríamos».

  «Hasta que lo joda. Que seguro lo joderá cómo de costumbre...»

  «Dejad al chico en paz. ¿No lo estropearás otra vez, verdad que no, Tom?»

  «Sí que lo hará. Ya sabes que nunca...»

  —Mis... mis pastillas... necesito...

  —¿Qué has dicho? No te entiendo, Tom. ¿Qué...

  —En la guantera... mis pastillas... 

  La muchacha se apresuró todo lo que podía, abriendo la guantera nada más dejarlo apoyado contra la carrocería del coche.

  Le conocía desde hacía años; Tom, el chico raro que no hablaba con nadie y con quien sus padres y demás padres del vecindario no dejaban que sus hijos jugasen. Pero le caía bien. Había algo en los ojos del muchacho; fuera quizás el hecho de que siempre estuviese solo, de que pareciera triste... le caía bien.

  Mientras le entregaba el pequeño bote de medicinas y él lo abría a duras penas con sus trémulas manos, pensó que quizás debería de dar ella el paso; él nunca la pediría salir, si ella lo hiciera puede que... sus pensamientos quedaron a medio camino, al igual que el aire que se atascó en su laringe sin poder seguir bajando a los pulmones. La enorme mano le agarraba el cuello, presionando su glotis con fuerza.

  —Nada de pastillas por hoy —le dijo Tom, pero aquellos ojos que la miraban ya no pertenecían al asustadizo muchacho que vivía al final de la calle.

  —Deberías de haber sido más lista, niña. Mira que ayudarle a que se libre de nosotros... llevas razón, hermano: la tenemos exactamente donde la queríamos —el joven volvía a hablar, pero por alguna razón ella sabía que no era él quien lo hacía.

  El calor le hizo despertarse. Sudaba los mil demonios, incluso podía jurar que parecía estar tumbado sobre un maldito charco de sudor. 

  Tom movió las manos. Aquello no se parecía nada a agua, ni... abrió los ojos de par en par: estaba en su habitación, el ventilador del techo giraba lento y deforme, las grietas de la persiana reflectaban la luz exterior en el techo.

  Por un instante respiró aliviado; estaba en casa. En su casa... ¿pero cómo había llegado y..., Tom sintió su corazón dispararse a la vez que los pinchazos en sus sienes que tanto conocía empezaban a alzarse dentro de su cráneo, cómo el que afina un caro instrumento con desdén. Sus amigos empezaban a despertarse también.

  Se movió despacio, y sintió una vez más la humedad bajo él. Había sudado cómo un cerdo al parecer. Se sentó en la cama y se llevó las manos a la cabeza. Tenía que... Tom saltó de su viejo catre como un gato asustado al ver sus manos empapadas en sangre. No había estado tumbado sobre su propio sudor, sino, sobre un inmenso charco de coágulos y hemoglobina.

  El joven se giró sobre sus talones y miró con los sentidos acelerados su cama cubierta de rojo. El olor entonces pareció cubrir el aire, pesado y concentrado; llevaría horas allí.

  Mientras se apresuraba en salir de la habitación, se detuvo ya con el pomo entre sus dedos. Cada parte de él se detuvo. Desde el otro lado de su cama se asomaban los pies, pequeños y delicados, uno calzado y otro desnudo.

  Tom caminó despacio, hasta que sin poder evitarlo miró el dueño de la sangre sobre la cual había estado durmiendo.

  «Te lo habíamos advertido, Tom: nada de pastillas»

  El joven se cayó sobre sus rodillas. Allí, postrada en una postura antinatural y sucia, yacía su vecina, la única niña que nunca se había metido con él, la única que tras ya ser una mujer, jamás le había mirado con asco. Y ahora, tan solo era un saco de huesos y carne, cuyas cuencas de los ojos vacías, le acusaban y le apuntaban cómo el monstruo que él había intentando evitar ser.

  «Rojo, Tom. ¡Queremos Rojo!»

  «Dejad al muchacho que se recupere —otro de sus acompañantes interrumpió al más excitado—. Ahora podemos seguir con lo nuestro, sin interrupciones ni sorpresas. Ya lo sé, duele, pequeño amigo. Pero ella era lo último que quedaba de tu vida sin nosotros. Ahora, ya estamos bien. Muévete y entiérrala al lado de los demás. No queremos llegar tarde. Hay clase de pintura hoy, y todavía no le enseñaste a nuestra maestra, tu arte con la espátula».

  «Con C, Tom. Cómetela. Y sé bueno, quieres... ¡Danos rojo!»

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